martes, 4 de mayo de 2010

Bee Marshall Jones, jugador de baloncesto

Bueno, mi estimado lacayo, Harry. Como te has comportado bien, sin haberme recordado que te haga un incremento de sueldo en los dos últimos días, aquí tienes una entrada para un partido de baloncesto regional. Nuestro equipo de "Los Zombies Lisiados" reciben a los "Brujos MegaOrondos".
- Es usted muy dado a la generosidad. Un poco más, y pone en peligro el presupuesto del presente año para el mantenimiento del castillo.
De nada, muchacho. Y acuérdate de llevar el guante gigante de gomaespuma de Gurmesindo. Tienes que implicarte en la animación hacia el equipo de nuestros amores.
- A su sobrino no me acerco ni dentro de un tanque con triple nivel de blindaje.
Exagerado que eres...
Ah, y por cierto, ya que mencionamos el baloncesto, el siguiente relato trata de este noble deporte, visto desde otra perspectiva, más de acorde a nuestro rincón del espanto.





1.

Bee Marshall Jones era el clásico jugador de baloncesto universitario americano, con grandes facultades físicas y técnicas. Afroamericano de 1,95 m de altura, organizador del equipo desde el puesto de base, tenía 21 años. Cursaba los pocos meses que le quedaban por graduarse en la Universidad de Perrish Town. El Campus era de cierto buen nivel, para tratarse de una ciudad media, pero en deportes, y concretamente en la sección de baloncesto masculino, jamás pasaban de la fase previa universitaria. Contra equipos de la región se defendían, pero a la hora de medirse los cuartos frente a los pesos pesados del estado de Nueva York, tenían todas las de perder, y encima por muchos puntos de diferencia, pese a la agresividad de su defensa y el empeño que ponían cada uno de los componentes del mismo. Quien más destacaba sobre el resto era Bee Marshall Jones. Tenía unas largas piernas, un equilibrio central extraordinario, un salto decente, un dribbling llamativo y una velocidad perfecta en el contraataque. Sus máximas carencias era su floja defensa (para ejercer de base, apenas robaba balones al rival), no abundaba en el reparto de asistencias, su tiro de cerca era satisfactorio, pero más allá de la línea de tres puntos perdía mucha efectividad y su excesivo ego personal lastraba muchas veces al conjunto, obligando a su entrenador a cambiarle con relativa frecuencia cuando no tenía uno de sus días más inspirados.
Bee Marshall siempre soñaba con cotas mayores. Que algún ojeador de la NBA anduviera siguiendo a Perrish Town en la fase regional regular para pasar detalles cara a una futura prueba con novatos y jugadores veteranos en el declinar de su carrera en las ligas de verano, pues era realista en la imposibilidad de siquiera figurar en los puestos más bajos del draft de la NBA.
Para su desilusión, la temporada universitaria tocó a su fin con la eliminación en la primera eliminatoria estatal, y con ello, toda previsión de ser examinado por algún cazatalentos, no de la NBA, ni de la Liga Comercial, sino ni siquiera de ligas europeas de peso como la ACB española o la Lega italiana.
Finalizada la temporada de baloncesto de manera tan prematura, le quedaban un par de meses para la graduación. Sus notas no eran todo lo destacadas que deberían ser para procurarle una alternativa profesional distinta a la carrera deportiva. También influía su vida familiar completamente desestructurada, con un padre temperamental y dado a la bebida, irritado por su trabajo de vigilante nocturno y desencantado por la mediocre vida de baloncestista de su hijo, mientras su madre se sentía más realizada con la futura carrera periodística de su única hermana mayor, Ambrosia.
El muchacho llevaba un tiempo moderando su frustración uniéndose a grupos de amigos poco recomendables, cuyo modo de diversión significaba simplemente beber, drogarse y salir con chicas de cascos muy ligeros.
Bee Marshall se fue convirtiendo en un joven muy conflictivo, rayando en la delincuencia. Cada vez se veía más agresivo.
Hasta aquella tarde noche que dos de sus colegas le dieron un revólver y se dispusieron a robar en una tienda nocturna.
Era un Seven Eleven. El atraco fue un puro desastre desde el mismo momento en que atravesaron las puertas automáticas del establecimiento. Sus dos amigos estaban hasta arriba de droga, y él fuera de sí por la mezcla de cocaína con el ron consumido en la esquina de la licorería Delios.
El caso fue que el dependiente, un maldito blanco racista veinteañero, con gafas de listillo y pelo pajizo se negó a darles la cantidad de dinero disponible en el cajetín de la caja registradora. El estallido de dos detonaciones, la nube de pólvora consiguiente surgiendo del cañón del revólver sostenido por Bee Marshall y el posterior cadáver reposando detrás del mostrador marcó el destino del baloncestista universitario.
Cinco segundos dan para cambiarle a uno la vida. Antes de apretar el gatillo, era un hombre libre y con derechos; después de hacerlo y de apagar una vida como quien apaga una vela de cumpleaños de un único soplido, su futuro estaba ya marcado para siempre, con antecedentes penales, un montón de años detrás de las rejas de una cárcel de máxima seguridad y con nulas perspectivas de reinserción social cuando saliera siendo una persona ya mayor y sumido en la desmoralización, tratando de buscar un trabajo de perfil bajo para sobrevivir a duras penas.
Después de esos cinco segundos, breves y fugaces, apreció igualmente la traición de sus presuntos compañeros de fechorías. Lo dejaron abandonado en su consternación, solo dentro de la tienda, mortificado por la presencia del cuerpo inerte del dependiente del Seven Eleven.
La mezcla del alcohol ingerido con el consumo de la droga, el punto álgido alcanzado por el exceso de adrenalina, más el estupor, la mente embotada, la vista nublada y una extraña sensación de estúpido sopor (¿cómo le podía estar entrando el sueño en ese instante, cuando acababa de cepillarse a un tío por la vía rápida?), le fue venciendo.
Sus músculos de toda su anatomía se fueron relajando poco a poco, propiciando que el arma abandonara sus dedos de la mano derecha y cayera pesadamente contra el linóleo medio levantado del suelo de la tienda.
“Marshall”
Alguien le llamaba. Quiso averiguar la procedencia de aquella llamada desconocida, pero las brumas le rodeaban, y cuando quiso dar un paso al frente, perdió el equilibrio, rindiéndose al extraño cansancio que le fue sumiendo en un letargo de duración indeterminada…

2.

“Marshall”
Era una voz imponente.
“Despierta”
Bee Marshall Jones fue separando poco a poco los párpados, hasta lograr enfocar la vista. Se encontró a si mismo tumbado de costado sobre un suelo polvoriento.
“Álzate como Lázaro, quieres”
El tono estaba siendo ya amenazante. Se parecía ligeramente al que empleaba su padre cuando discutía con él antes de irse a la cama. Pero la voz de su padre estaba tomada por el peso del alcohol. La presente era limpia y diáfana. Como si fuera un instructor implacable de un campo de adiestramiento del ejército americano.
Bee Marshall se apoyó sobre las palmas de las manos, apreciando el polvillo. Era gris oscuro y muy liviano. No tardó en darse de cuenta que era ceniza.
(la ceniza de miles de muertos)
- Joder. ¿Qué es esto? – gruñó, sobresaltado.
Se incorporó de pie de un respingo. Extrañamente, se notó completamente sobrio y sin los efectos secundarios de la droga suministrada por sus dos maravillosos y cobardes amigos.
Así no le fue difícil comprobar que se encontraba frente a una canasta de baloncesto. El aro carecía de red. Y bajo el mismo, en perpendicular al tablero, había un balón. La superficie de la cancha era ceniza (de muertos), y correspondía a un único lado. No había segunda canasta. Como si fuera un solar de una calle. Pero en derredor del terreno deportivo no había ninguna estructura edificada. Sólo le circunvalaba la más negra oscuridad, siendo el único lugar iluminado, la propia cancha. Bee Marshall quiso identificar al menos los soportes de los focos, pero no encontró soportes ni focos. La iluminación pendía de un techo invisible e infinito, con el núcleo ardiente y crepitante como si en realidad fuesen antorchas de un tamaño destacable.
“Marshall”
El joven trató de localizar la procedencia de la voz, pero parecía llegar de todas partes.
- ¿Quién me llama?
“Mejor que no lo sepas de momento”
- Joder. Déjate de malos rollos. Quiero salir de este condenado recinto deportivo.
“Acuérdate de algo, muchacho”
- ¿De qué quieres que me acuerde?
“Del mocoso que acabas de matar con dos tiros a bocajarro”
“No venía a cuento hacerlo, pero lo hiciste”

Bee Marshall Jones estuvo a punto de lloriquear. Aquello era peor que una pesadilla. Era la locura de un tío hecho una mierda por culpa de la maldita droga. Y lo más deprimente es que quien parecía llevar la camisa de fuerza, era él. Pero no la llevaba, ni estaba dentro de una celda acolchada, si no de pie frente a una canasta roñosa y de estructura destartalada.
- No-no-no. Déjalo estar ya, tío. Seas quien seas, indícame la salida de este sitio.
“Veo que aún no asumes la situación en la cual te hayas”
- ¿De qué situación me hablas?
“Pobrecito Marshall. Eres un pésimo jugador de baloncesto. Y un estúpido delincuente. Matas a un desgraciado sin venir a cuento, y ni siquiera robáis finalmente el local. Mira que eres inútil. Razón tiene tu padre en casi repudiarte. Aunque sin duda lo hará cuando se te condene a treinta o cuarenta años sin derecho a la libertad condicional.”
Bee Marshall giró varias veces sobre sí mismo. Cada frase de aquella voz atronadora procedía de un rincón diferente. Y siempre desde la negrura de la nada.
- ¡Cállate, miserable cobarde! ¡Muéstrate, si tienes cojones!
“Bueno, Marshall. Ya vale de perder el tiempo. Te dejaré verme un momento”
Desde debajo de la canasta surgió una figura monumental y temible de tres metros de altura, de una brutal envergadura, inmerso en llamas flamígeras que contorneaban irregularmente su silueta. Las cavidades de sus ojos estaban vacías, sumidas en sangre, y de sus deformes mandíbulas colgaban babas de sangre coagulada.
“Mírame, Marshall. Soy tú ídolo de toda la vida. Soy Legión”
Bee Marshall observó aquella maléfica presencia con rostro de incredulidad.
La criatura infernal avanzó en grandes zancadas, y sin darle tiempo a retroceder, sujetó al joven con sendas garras alrededor del cuello. Le hizo de mantener la mirada contra el vacío insondable de sus cuencas. Aquellas garras quemaban la piel de su garganta.
“Cumplirás una premisa, antes de abandonar este lugar. Y eso si es que eres capaz de hacerlo.”
La bestia relajó la presión ejercida sobre el cuello de Bee Marshall.
“Coge ese balón. Tienes que machacar el aro tres veces. Si lo haces, eludirás este lugar para siempre. Si en cambio, fallas, estarás entrenando tiros libres conmigo el resto de tu existencia.”
- ¡NOO! – gritó Bee Marshall, aterrado por hallarse frente a frente ante el mismo demonio, y por el dolor de las quemaduras del cuello.
Al terminar de gritar, la presencia de la entidad maléfica había desaparecido, al menos físicamente, pues su voz no iba a cesar de estar presente.
“Venga, valiente jugador de baloncesto. ¿Qué son tres machaques para un deportista de tu nivel?”
- Serás cabrón – murmuró Bee Marshall, enrabietado.
Fue en pos del balón.
En cuanto lo vio, la inquietud retornó a su ser. Era un balón de kilo y medio de peso, embardunado de alquitrán caliente. De hecho, los vapores emanaban de su superficie.
La duda enfureció a Legión.
“Coge la jodida pelota, si no quieres que te abra en canal, y luego haga lo propio con tu padre borracho y la mamarracha de tu madre. A tu hermana me la reservo para más tarde…”
Bee Marshall estaba decidido a darle en las narices. No le quedaba otra alternativa.
Se dobló para agarrar el balón.
Quemaba en sus manos mala cosa, y lo tuvo que dejar caer repentinamente.
“¡Qué debilucho eres! Te agradezco que hayas matado a ese incompetente dependiente, porque así conseguiré no sólo tú alma, si no las de toda tu familia”
- Cabrón – musitó Bee Marshall.
Mordiéndose el labio inferior para tratar de contener el dolor de las quemaduras, recogió el balón y lo más rápido que pudo, buscó el aro sin botarlo. Lo importante era bajarla para abajo, y lo hizo con suficiencia.
“¡Bien, Marshall! Dos más como ese, y considérate libre”
Bee Marshall se miró las manos. Estaban las palmas casi despellejadas. La piel se había adherido a la superficie alquitranada del balón. Instintivamente sopló con fuerza para reducir el dolor de las terribles quemaduras.
Buscó el balón y con evidentes muestras de queja, recorrió dos metros de distancia antes de enfilar el aro e introducirlo con cierta contundencia, haciendo zarandearse el tablero de lado a lado durante un par de segundos.
“¡Guaaa, Marshall! Me sorprendes. Te consideraba un perdedor. No un tío con suerte. Aunque ya se sabe, la buena racha termina por romperse.”
Las manos de Marshall ya eran un puro amasijo de carne sanguinolenta. Las yemas estaban descarnadas, sin las uñas y la punta del hueso de las falanges a la vista. Con desesperación se dispuso a sujetar el balón para ejecutar el último mate…
“¡Punto final, Marshall! Hasta tanto no llega mi benevolencia”
El balón abrasaba más que nunca, y se le cayó al suelo con la compañía de sus dos manos.
Marshall aulló fuera de sí, conforme se desangraba por las muñecas…

3.

La vida suele dar muchas vueltas. La de Bee Marshall Jones fue iniciar una carrera delictiva corta y nada fructífera. En el instante que se disponía a apuntar al dependiente, este extrajo desde detrás del mostrador una escopeta recortada, y sin miramientos, disparó a la zona de su estómago. Los compañeros de Bee Marshall lo dejaron a su suerte, mientras el dependiente llamaba a la policía.
Cuando la patrulla llegó diez minutos más tarde, Bee Marshall Jones había fallecido, víctima de sus errores…
Cuando los cometía como jugador de baloncesto, se podían corregir en la siguiente jugada.
En la vida real, eso era más complicado.




22 comentarios:

  1. Qué relato más original! Me ha encantado *_*
    Y tu blog está muy bueno!!

    Ojalá te des una vuelta por Mientras Lees y si te animas a seguirnos, avísanos para seguirte también!

    Un abrazo!

    -Da-

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  2. Muchas gracias por el comentario, Mientras Lees. En cuanto pueda, me daré un largo garbeo por las instalaciones de vuestra web. Un fuerte abrazo. :)

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  3. Bueno ya me he enganchado de nuevo.
    Que queires que te diga, el tipo este se lo tenía merecido.
    Ala a pasarse la eternidad, ensayando renotes con el diablo, ¡para que aprenda!,
    Besos
    nela

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  4. Ya veo que no te cae simpático el muchachote Bee Marshall. Vaya, Nela. No es de los más malditos de Escritos, así que tampoco creo que se merezca vivir con satanás durante millones de años, ja ja. Lo preferible es que hubiera hecho los tres mates. Luego una larga temporada a la sombra y vivir de la beneficiencia social cuando saliera libre con casi los sesenta, estilo Roldán, ja ja. Un besote, y estoy contento por tenerte de nuevo por aquí, dándote sustos a mansalva. :)

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  5. Lástima de tiros libres quemándose las manos. Si a fin de cuentas el pobre Marshall iba a quedarse ahí para siempre.

    Excelente relato que puedo leer a estas horas sin generar el terror de otras noches que me desvelaban entre temblores. Menos mal que las tisanas de Dominique me calmaban un poco. No, no quiero saber de qué eran...

    UN beso y buen relato. Y mis saludos a Dominique y a Bogus Bogus.

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  6. ...asi és, en cinco segundos te puede cambiar la vida por completo...y esfumarse¡ Me ha encantado éste relato. El final me ha puesto los pelos de punta, con tu buena narración del detrimento de las manos, hastar acompañar el balón...uf¡ Felicitaciones. Saludos.

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  7. Hola, Meg. Me encanta tu comentario, ¡pero no confundas el salmón con el tocino! Que el chaval tenía que ejecutar mates, no tiros libres. Satanás nunca pone las cosas fáciles para sus futuros inquilinos, ja ja.
    Un fuerte abrazo, y un besote para la pelirroja cocinera y periodista bloguera, que eso de simultanear dos blogs es de mucho mérito. Yo en ese sentido soy muy perezoso. Con el actual, voy que chuto. Además me sería difícil contratar a gente tan barata como mis fieles súbditos.
    Bogus Bogus está flambeando un mapache en tu honor.
    Dominique opina que deberías de cortarte algo las uñas de los pies.
    Y Harry que no pongas morritos cuando nadie te regala bombones el día de tu cumple, ja ja.
    Hasta pronto.

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  8. Ya ves, Anrafera. El chico no valía ni para la ACB, pero era un fichaje merecido para el infierno, ja ja.
    Ahí deben de jugar una liga particular. Imagínate, uno sin manos, otro sin cabeza y el pivo sin pies...
    Bueno, espero que al menos puedas cenar, sin acordarte de la escenita cuando va a encarar su último mate.
    Un saludo saludo, :)

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  9. Estimado Poe...

    La verdad es que su vida no fue fácil, fracasado jugador, un padre poco cariñoso con él, malas compañias, drogas, bebida, delincuencia y asesinato...
    Pero lo más chungo del asunto es la jugada de "Legión". De pronto me vi en aquella pista solo rodeada de oscuridad (he sido jugador de baloncesto) enfrentándome a aquel reto que bien sabía mi castigador que no podría cumplir. No dijo "2", sino "3"... pero para entonces ya no tenía manos para machacar....

    Genial e impactante relato.

    Un fuerte abrazo

    Posdata.- ¿te imaginas estar toda la eternidad lanzando tiros libres?, jo, menudos porcentajes ibas a alcanzar...

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  10. Así es, Félix. Bee Marshall es el máximo exponente del fracaso juvenil americano, que desemboca muchas veces en la delincuencia, sin posibilidad de redención. En este caso, encima, Legión se nos demuestra como lo que es, el demonio puñetero que disfruta de sus nuevos inquilinos de forma sádica, engañándolos con falsas promesas, dándoles la sensación de que en el último instante es posible esquivar el rollazo del fuego eterno. Se divierte de esa manera. ¡Y haciendo trampas cochinas!
    Ahora el pobre Bee está tirando eternamente tiros libres. No se si sus porcentajes serán buenos. Me imagino. Pero la puerta a la ACB ya la tiene cerrada bajo llave y un millón de candados, ja ja.
    Un fuerte saludo, compañero.

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  11. Hola Rober, macho yo ya no puedo decirte nada mas.
    Yo solo te digo que son la 1 de la madrugada y aqui me tienes leyendo tus relatos, esto me costara el divorcio y tu seras el culpable.
    Ya te veo buscandome novia, pero no de tus relatos, a ver si me apuñala alguna. jajajaja muy bueno, ale me voy a planchar la oreja chao

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  12. También me ha gustado . . . esta historia¡Qué imaginación, Robert! Te felicito!

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  13. Je, Oskar, así acabó Harry con su mujer dándole la patada. Ya ves, desde ese momento doloroso del fin de su convivencia conyugal, el pobre trabaja para mí. Y cobrando diez euros mensuales, ja ja. Esto de la crisis es un chollo. Así mejor que cuides bien a tu mujercita. Que tendrías cabida en la plantilla del castillo, pero no sería lo más recomendable.
    Un saludo gordo y me alegro que te lo pases pipa con mis relatos abominables, :)

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  14. Gracias Fortuna por el comentario y porque te haya gustado el argumento de la caída a los infiernos de Bee Marshall Jones, nunca mejor dicho, je je.
    Un fuerte abrazo desde el rinconcito más tenebroso de Escritos de Pesadilla. :)

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  15. Hola este ya me lo había leído, es que soy Nela disfrazada de Directora Gerente de Hogar.
    He puesto tu banner en mi blog, espero no te importe.
    Besos
    Directora Gerente de Hogar (osease Nela)

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  16. Gracias, gracias, entre gruñidos diabólicos, Directora Gerente del Hogar (Nela a secas, carallo). Encantado quedo por su iniciativa, que por cierto, haré lo propio en justa correspondencia.
    Un besote de murciérlago reprimido, ja ja.

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  17. Hola Robert!Te dejé un premio en mi blog!!

    Espero que te guste!
    Un saludo bien grande!!

    Lara

    Pd: Por cierto, pobre Marshall... Le hubiera venido mejor la cárcel que eso.


    http://imagine.blogcindario.com/2010/05/00022-mas-premios.html

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  18. ¡Gracias Lara por el premio! En cuanto pueda, correspondo, lo publico y cumplo con las condiciones del mismo. Llevo unos días bastantes grises, por eso no tengo ganas de escribir desde el martes. Espero que se me pase la racha "estilo poe".
    En cuanto a Bee Marshall, las cárceles estadounidenses se las traen, así que a lo mejor su permanecia eterna con Legión, lanzando tiros libres con la cabeza (recordemos que perdió las manos, ja ja), no sea tan penoso.
    Un fuerte abrazo, compañera. Y una sonrisa de vampiro de oreja a oreja.:)

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  19. Buenas Buenas!! Te vengo a felicitar por tu blog, y te dejo otro premio más en el mío, que espero que te guste. Te dejo el link a continuación: http://x-pressions.blogcindario.com/2010/05/00514-nuevo-premio-blog-original.html

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  20. Desde luego que eres un experto en crear finales inesperados! Un buen relato, aunque me da lastima el pobre se quedó sin manos y tiene que seguir encestando eternamente..
    Un saludo!

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  21. Gracial mil por el premio, Thundergirl. En cuanto pueda, lo posteo junto con el de Lara, respondo a la entrevista y selecciono a los infortunados que tendrán que recibirlo a su vez, ja ja. Un fuerte abrazo y un besote, compañera.

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  22. Je, Mar, la clave estriba en que el personaje lo pase mal. Ya sabes, lo he dicho mil veces. En Escritos difícilmente vais a dar con un "happy end" pastelero de Hollywood. ¡Los malos triunfan! ¡Los buenos mueren!
    (¿No sucede así en la vida real?)
    Un fuerte saludo.

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